En ouvrant le livre de ma vie

Octobre 1954, j’avais 5 ans, à travers des pistes escarpées, à dos de mulets poussiéreux, nous rejoignions la route carrossable rentrant de nos vacances estivales en montagne lorsque de violentes explosions ont déflagré le ciel. La pâleur des visages de mes parents ne présageait rien de bon. Nous l’apprîmes bien plus tard : c’était les premiers bombardements amorçant le début de la Guerre d’Algérie et nous venions d’y assister en direct. Tel un metteur en scène je rembobine le film d’une vie en noir et blanc pour rappeler l’étendue insurrectionnelle autour d’une population mi-indigène, mi-pieds noirs, mi-Française de France. Comme nos ancêtres, nous avions subi une Colonisation additionnelle.